Que pouvait-elle donc apprendre d'une vie qui ne l'intéressait pas plus que cela ? Que pouvait-elle faire, lorsque rien ne lui paraissait assez gai, assez joyeux, pour lui donner envie de sourire, pour faire naître en elle ce sentiment impétueux, indécis, qui vient et s'en va, que l'on appelle " bonheur " ? Elle avait envie de soupirer. De soupirer à en feindre son âme, à en briser son cœur, à les rompre sous cette violente vague de nostalgie qu'elle ressentait soudainement. Rien ne lui paraissait plus cruel que la vie, en ces instants hésitants, où les souvenirs de Violette et de ses parents - à l'époque dite heureuse - revenaient, sans cesse, sans s'arrêter, tournoyant dans son esprit, voltigeant devant ses yeux. Elle voulait, elle voulait si fort ! hurler pour que le monde comprenne, pour qu'il comprenne sa douleur, pour qu'il comprenne pourquoi elle était si hautaine, pour qu'il comprenne au combien elle souffrait, dans son monde de Feu et de Nature. Seulement, cela n'était pas possible : elle avait une éthique à respecter, même seule sur ce fichu toit, elle avait un comportement à adopter. Un comportement que certains qualifieraient de " salope ". Un comportement distant et poli, une voix suffisante et charmeuse, des gestes graciles et langoureux, un regard haut dessus de tout. Au dessus de tout ce qu'elle cherchait à fuir, au dessus des problèmes qu'elle avait, au dessus de cette voix qui lui disait " Je t'aime ", de cette voix qui disait sa terrible sentence, de cette voix qui changeait toujours - son père, sa mère, Violette, Ellian.

Ellian... Elle ferma ses yeux, délicatement, remplie de douceur ; seule la douceur pouvait l'habiter quand elle pensait à lui, à ce si gentil garçon avec qui elle avait vécu ses dernières années de fille des rues, toujours prête à voler et à détrousser quiconque croisant son chemin. Il n'y avait que la douceur qui pouvait être en elle à l'écoute de ce prénom, parce que le personnage qui le possédait n'était que douceur. Elle l'avait connu quand elle avait quatorze ans, environ, tandis que lui en avait quinze. C'était une passionnante idylle, une idyllique passion, qui les unissait. Quand ils se tenaient par la main timidement, quand il lui souriait en lui disant qu'il lui faisait confiance, qu'il savait qu'elle ne le trahirait jamais. Oh, comme la vie est inconstante ! Ils pensaient qu'ils allaient avoir des enfants, qu'un jour ils oseraient s'embrasser sur la bouche, avec sauvagerie, comme le faisant les adultes des bars - ils étaient si prudes et imprudes à la fois, si innocents et si coupables. Ils essayaient de deviner la saveur des lèvres de l'autre, ils essayaient de deviner ce que cela faisait, de caresser les lèvres l'un de l'autre avec leur langue.

Un bruit sourd venant d'en bas fit brusquement disparaître les souvenirs, si accueillants, si agréables, tellement bons... Parfois, se souvenir était bien. Parfois, se remémorer tout, se remémorer sa jeunesse, son amour de jeunesse, était bien. Si cela pouvait être pareil pour toutes ses mémoires ! Elle en doutait, elle en doutait si fort qu'elle savait pertinemment qu'elle avait raison, persuadée dans ses expériences, persuadée dans ses trop nombreux essais de ne trouver que de bons souvenirs. Même avec Ellian, il y avait de la cruauté, même avec lui, il y avait cette violence qui caractérisait la vie, cette même violence sanglante qui tâchait, qui tâchait tout : les choses importantes comme l'espoir, l'amour, la paix, le bonheur, mais aussi les choses moins importantes et plus superficielles comme les habits, les cheveux, les ongles. Il n'y avait pas de distinction faite, tout ce qui pouvait être tâché l'était. La cruelle règle de la cruelle vie, d'après elle, d'après cette masse cachée sous sa cape qui laissait cependant entrevoir deux longues jambes sensuelles immobiles, figées. Aussi figées que les doigts, les doigts fins et élégants, qui ne bougeaient absolument, paraissant si calmes dans leur immobilité précaire. Combien de temps ceci durera-t-il, avant qu'ils ne s'agitent de nouveau, impatients à tort de vivre ? Tout dépendait. Tout dépendait des prochains souvenirs qui allaient remonter, qui allaient remonter alors qu'ils ne devraient pas, qui allaient remonter alors qu'elle était encore dans une rue bondée. Une rue bondée dans laquelle elle se donnait en spectacle, bien que l'idée l'insupportait. Et si quelqu'un la voyait ? Si quelqu'un la reconnaissait sous le tissu confortable et sécuritaire ? Si quelqu'un remarquait, se rendait compte qu'elle s'était arrêtée, qu'elle ne bougeait plus, depuis quelques minutes ?

La possibilité que ceci arrive, la probabilité que cela survienne l'effraya. Non ! NON ! Elle devait rester " invisible ", parmi les autres gens qui composaient la foule. Elle se devait de fondre dans la masse, devenant l'une de ces nombreuses passantes un peu excentriques sur les bords, l'une de ces nombreuses passantes qui, justement, ressortaient plus que les autres, même si leur " invisibilité " fonctionnait. Il suffisait de se glisser, tranquillement, aisément, de faire croire que tout allait bien, que tout se passait comme cela devait se passer pour ne pas apparaître aux yeux des autres. Elle ouvrit alors ses paupières, après les avoir pressées doucement, laissant ses sourcils se fronçaient un peu. Ses jambes bougèrent alors de nouveau : un pas difficile, qui contenait tout la douleur, toute la mélancolie, un deuxième pas qui possédait toute la tristesse, toute la peine, puis un troisième pas qui la lavait de tout ceci. Par la suite, la marche redevint cette tâche si quotidienne et si ordinaire dans laquelle on pouvait ne penser à rien comme penser à beaucoup de chose.

Ses pieds la guidèrent finalement au Lycée, parce que c'était à présent le troisième lieu où elle préférait se rendre, le premier étant la boutique de Violette, et le deuxième étant la rue où elle avait rencontré cette fameuse Violette. La cape ondula sous la marche de la jeune femme, tandis que ses jambes se cachaient pour se montrer ensuite, s'entraînant dans une espèce de partie de cache cache enfantine avec le précieux tissu qui recouvrait le corps si langoureux, si sensuel, qui le retenait. Elle aperçut l'herbe en bas, au sol, qui poussait joyeusement, qui possédait une belle couleur pleine de vitalité ; elle voulut la caresser, elle voulut laisser ses doigts frôler cette végétation, tant et si bien qu'elle s'accroupit, presque théâtralement, fixant obstinément une fleur qui était là, oubliée de tous. Dun geste incertain, elle la toucha, elle l'effleura dans un geste aussi délicat qu'il était possible de le faire. Mais à son contact, la fleur fâna, elle devint d'abord noir, progressivement, avant de... se dissoudre presque, afin d'adopter une forme plus primitive, une forme plus malsaine, une forme mauvaise. Les pétales bleus s'étaient colorés d'encre, la tige verte s'était enflammée empruntant les sublimes couleurs des flammes. Le choc, puis la souffrance de se savoir ainsi rejetée par la Nature elle même, la fit atterrir sur ses fesses, ses cheveux rougeoyants s'échappant de sa capuche pour s'enrouler autour de ses bras ballants, de ses mains tremblantes. Là où elle s'asseyait, où sa peau rentrait en contact avec l'herbe, la végétation présente s'assombrissait... Elle se mordit les lèvres, retenant difficilement ses sanglots.